Февраль, четвёртое

Купить перо и, разведя чернил,
Писать в тетради что-нибудь такое,
Что не оставит никого в покое,
И удивиться – я ли сочинил?
Описывая сказочные дни,
Житьё припомнить мельком городское,
И всё подробно занести в дневник.

Поставить чайник, выглянуть в окно
И убедиться, несомненно, в том, что
Календари составлены неточно,
Четвёртый день февраль, как будто, но
Всё так же солнце за окном. Оно
Так юго-западно, юго-восточно –
Ничуть зимою не утомлено.

Причуды южно-европейских зим,
Когда февраль, но всё же, плюс пятнадцать,
И не понять – во что мне одеваться?
Февральский перепад неуловим,
С кокеткой он, наверное, сравним,
Которая в порыве реставраций,
Раскрасилась, как балаганный мим.

А между тем, на кончике пера
Чернильной каплей истомилось слово,
Оно на лист упасть уже готово.
Бумага ждёт и шепчет, что пора,
Пора начать, хотя бы вечера
Описывать, придав оттенок новый
Скупому слогу старых телеграмм.

И потечёт стремительным ручьём
Рассказ, почти правдивый, очень точный,
Усыпанный шрапнелью многоточий,
Рассказывая, в общем, ни о чём,
Так просто – кто и где, и что почём,
Заманивая скважиной замочной,
И навсегда потерянным ключом.

***********

от Валерочки Лепова)

А может быть, из нервных окончаний дымится слог,
и клавиши горят нетерпеливо, ждут нажатий,
чтоб импульсами слово понести и преобразовать их в числа,
и сохранить в анналах Интернет.
Библиотек тома бумажные пылают.
Кто их пожёг? Кому они мешали?...
Везде пожар, и боль, и черный снег.

********************


От Лены Флёр

Сидела и дремала у окна
моя подруга в кухне в понедельник,
пока февраль промаявшись бездельем
заметил, что она сидит одна,
и выпила глинтвейн уже до дна,
(с приветом всем адептам виноделий)
и от тепла немного обалдела,

что на дворе февраль — почти весна.
И небо просветлело от лазури —
подумала, от света глаз зажмурив,
она уже весной была пьяна,
и волевым усилием согнав
остатки сна, о неком балагуре,
что встретила, когда была юна...

Февраль не торопился со двора,
четвёртый день, ещё двадцать четыре,
ему тут колдовать на зимнем пире,
ему пока на выход не пора...
И в общем, не окончена игра,
в «мороз и солнце»... Будто в палантире
кружится снежным роем мошкара.

А между тем, в духовке спел пирог,
который выпекала мастерица,
и надо же такому приключиться,
что выпечка поспела точно в срок.
Она превосходила поваров
и запах дивный яблока с корицей
заполнив кухню, выполз на порог.

Ну, что сказать, пирог уже поспел,
подружка и сама — губа не дура,
приметила бочок его каурый,
и тут же отодвинув кучу дел,
не вечно же пахать, ведь есть предел
работе, кто мешает перекуру
случиться, и, к тому же, чай поспел!

Елена Флёр   14.05.2025 15:51