Струна времени

В нас, жажда власти, истязает спины,
А жажда крови, навевает тлен,
Неспешно входит, в моду гильотина.
И от комфорта, стонет сюзерен.

Закон суров, коль ты лишился трона.
И чернь ликует, в барабаны бьёт,
В надменной позе, раздавай поклоны,
Надейся. Но тебя не пронесёт.

Знай, рок не умолим и нет пощады,
Для тех, кто слишком долго, правил бал.
Бастилии, зловещие наряды.
Растраченного времени, провал.

У галльских петухов, чернеют перья
И хлещет кровь, из глоток на помост.
Раскрашенное красками, похмелье,
Клокочет и пускается, в разнос.

И в этой, красно-липкой круговерти,
Где головы слетают, словно плод,
Вандалы, признают главенство смерти,
Как торжество, безжалостных свобод.

Печально на помост, нога ступает,
Дантон очистил, шею от волос,
А Робеспьер, смешавшись заявляет,
Марату обращая, свой вопрос.

Безумства расцветают, буйной сталью,
Трепещет разум, в танце на струне,
Палач с ухмылкой, томною печально,
От трупов, место очищает мне.

Но это лишь начало, век проходит.
И Франции, ещё свободен дух.
Поля Европы, кровью не исходят,
А Бонапарта, лозунг не протух.

В полях куски, не растеряли дети,
Не захлебнулся, от потерь Француз,
Спалив державу, в жерновах столетий,
Сынов Гасконь, Нормандии, Тулуз.