Идёт-гудёт поэт

не быть поэтом
не рождаться
поэта может мир заждаться
но мир — немой,
не мир, а мим
духовной жаждою томим
он умирал
и вот он умер
мычит и глохнет в этом шуме

не чтец, почивший возле лун,
мир не шептатель, а крикун

какие там томленья духа
завис мобильник возле уха
и мир трещит как пулемёт
стреляет, пляшет и поёт

Поэт — комар, его не слышно
ложится пламенный под вишню
сад вырублен века назад
поэты, все идите в зад

не то, не то,
рождаться рады политиканы и солдаты,
торговцы, делатели бус,
Аллах, и Будда, и Иисус

родятся все
но места нету
обожествлённому поэту
слова прошли порочный круг
и натерпелись смертных мук
и стали хрупки, и крошатся
лажают, в душу не ложатся
как тараканы копошатся
в истлевшей памяти отцов
неспешно вымерших чтецов

Посредь стрельбы, без карабина
идёт-гудёт  поэт-дубина
никчёмен, нищ,
кому ты брат
мы гибнем, бро
кто виноват

Нелеп поэт,
он рад стараться
облагораживать вас, братцы;
со всех сторон: пошёл ты вон!

Поэт пошёл
и умер он.


                28 апреля 2025