Скрипка

Нежностью скрипка играла ночами,
Мастер звуков её одарил сполна.
Голос её трепетал над свечами,
Песней дремала в изгибах душа.

В руки чужие однажды попала —
Гитариста с крепкой рукой.
Он её струны нещадно дергал и
Щипал, словно был ….

Сжимал её бока неумело,
Любуясь лишь блеском, не слыша нутро.
Скрипка стонала — душой не хотела
Быть лишь игрушкой….

Контрабасист её после приметил,
Грубыми пальцами трогал без чувств.
Скрипка рыдала в безмолвии этом,
Неся в себе музыку скрытых искусств.

Зазвучала она, но не так как мечтала,
Как будто бы птица в тесной клетке поёт.
Вибрация струн её сердце сжимала,
А в деке таился невспыхнувший взлёт.

Шли годы, теряла она свою веру,
Что встретит того, кто услышит её.
Лак потускнел, но хранила без меры
Надежду в изящном изгибе своём.

И вот, в тишине одинокого зала,
Смычок прикоснулся к струнам её
Как будто душа к небесам запорхала,
Пальцы скользили по грифу чутко, умно,

Запела она о всём том, что таила,
О звёздах, что гаснут в рассветной росе.
О том, как любовь её долго хранила,
О том, что ждала этой встречи везде.

Женщина-скрипка нашла своё время,
Того, кто почувствовал трепет души.
В руках настоящих — не бремя, не схема,
А голос, которому небо внемлет в тиши.

Нежностью скрипка играет ночами,
Мастер коснулся струны смычком чувств.
Каждый рождён быть особым звучаньем —
Счастлив лишь тот, в ком раскрылась любовь.