В лесах, в полях, средь зарослей бурьяна...

В лесах, в полях, средь зарослей бурьяна,
где алый от былых боёв закат,
мой дед лежит в могиле безымянной,
простёршейся от Волги до Карпат.

Всё числится он без вести пропавшим,
и знаю я, в том, роковом, бою –
стрелковом или, может, в рукопашном,
он принял смерть за Родину мою.

И Родина – своим огромным сердцем,
и небо, багровевшее от ран,
смотрели на стрелка-красноармейца
с обычным русским именем – Иван…

Нет обелиска над его могилой,
победный залп над ним не прогремит,
но бережно земля окоп укрыла,
в котором дед карателей громит

до наших дней. И в пламени бессмертья
идёт вперёд, идёт к Победе дед,
чтоб дать нам право жить на белом свете,
и мир сберечь хотя б на вечность лет!

И разве ж знать погибшему солдату,
что вторит время эхом той войне,
но с разницей, что брат идёт на брата,
фашистский крест рисуя на броне?

Опять пришла тяжёлая година –
идут ребята в бой, как дед тогда,
и вновь встают в строю непобедимом,
чтоб дать отпор фашизму навсегда.

И будут гнать врага, я точно знаю,
как в ту войну – до самых до Карпат.
Ты с ними, дед, пройдёшь Победным маем,
моей страны ненайденный солдат…