Плен движений

Не румяна на щеках девичьих,
Не коса до пояса, как рожь,
А походка — лёгкая, как птичья,
От которой в сердце входит дрожь.

Я бродил в полях, где ветер синий,
Где туман клубится над рекой.
А теперь я сам пленён дивчиной,
Что крадёт навеки мой покой.

Эх, не зря я знал, как в мире этом
Каждый лист трепещет на ветру.
Так и ты — вся соткана из света,
Из движений, тающих к утру.

Ты идёшь — и клёны нагибаются,
Шепчут что-то вслед твоим шагам.
И берёзы тихо улыбаются,
Глядя, как я сам себя отдам.

Не нужны мне бусы да монисты,
Ни наряды шёлка-серебра.
Мне б смотреть, как локоны волнисты
Разметались в танце у костра.

Ты смеёшься — и звенят озёра,
Ты грустишь — и стонет в поле рожь.
Для меня нет краше разговора,
Чем когда ты рядышком идёшь.

Я искал в степи свою дорогу,
А нашёл в движеньях рук твоих
Всё, о чём молился тихо Богу,
Всё, о чём слагается мой стих.

Так прими ж меня в свои объятья,
Дай упиться трепетом твоим.
Я с тобой делю и зори-платья,
И огонь, что в сердце негасим.