Я в отечестве не пророчу,
Я накрыт суетой быта,
Слишком много сказал раньше,
Злое помнят, что нужно забыто.
По верхам, да тому что легче,
По поверхности, тонкому льду,
Разстилаются умные речи
Как весною гавно по пруду.
Не капнуть глубины, сути,
Не черпнуть чистой со дна,
Все лопаты слиплись от крови,
Ведра все забрала казна.
Злобой лютой стираются зубы,
По дорожке скатеркой в даль,
Просмеются умные, вечные,
Не простится ничто а жаль.
Не пророчу
© Copyright: Саша Цыплаков, 2025
Свидетельство о публикации №125050702524
Свидетельство о публикации №125050702524
Рецензии