Во мне скопилось семь семерок*-
Набит годами, как мешок,
И глаз не столь, как прежде, зорок,
И на ушах растет пушок.
Живот фигуру украшает,
В ноздрях клубятся волоса,
И площадь лба – опустошает
Когда-то пышные леса.
Солидней, тверже стала поступь,
И не дрожит со сна рука,
И к ребрам преграждает доступ
Прослойка легкого жирка.
… Икнется при честном народе…
…Об угол стукнешься плечом…
И рот при солнечной погоде
Сверкает радостным лучом.
Морщины – следствие раздумий –
Облагораживают вид,
Но несравним с отрядом мумий
Непотрошеный индивид.
И, как за молодость возмездье, -
Издалека ласкают взор
Пигментных пятнышек созвездья
И вен причудливый узор.
Но знаю: ты, моя отрада, -
Мне – не портрету - будешь рада!
*взгляните на дату написания стиха-А.Б.
10 июня 2006 г.
Борис Айзенберг
На своё 49-летие
© Copyright: Борис Айзенберг, 2025
Свидетельство о публикации №125050702298
Свидетельство о публикации №125050702298
Рецензии