*
Цвет пряди, здесь, у самого виска,
как осень патриарха — влажный порох.
Желать несложно. Сложно подпускать
того, кто стал бесценен — слишком дорог.
Вот здесь, внутри [в безумие смотри]
Я кутаюсь в тебя привычно грубо,
перерастая все свои пари,
и воскресшая — поцелуем в губы.
Тактильный шок — всё слишком хорошо:
свежо и смело разрывает вены.
Вдыхаем страсти белый порошок,
проникший в нас двоих почти мгновенно.
Через тебя — в меня — порочный круг,
воронка слов, изгибы многоточий…
И если я под утро не умру,
то ты не будешь обесточен к ночи…
И всё банально, всё пережит’о:
за нас, за них — без тоста пьется залпом.
…но ты по мне пускаешь новый ток
с каким-то восхитительным азартом.
осень патриарха
© Copyright: Татьяна Ткачева-Демидова, 2025
Свидетельство о публикации №125050600848
Свидетельство о публикации №125050600848
Рецензии