В 60

Жизнь и Смерть, и небесные слёзы,
И ещё, то чего не понять —
Что прожил, и в жару, и в морозы,
И что счастье пришлось ожидать…

Нить былого, как тоненький волос,
Рвёт судьба — я вяжу узелки…
Слышу Наны, любимый мой голос,
Что стоит молодой у плиты…

Возле рынка я вижу Дом быта,
И как Нана с работы идёт,
В шестьдесят — ничего не забыто,
Память прошлого в сердце живёт…

А на Ленина вижу дом Моды,
И знакомые лица тех лет,
Словно реки текут наши годы,
В ту страну, где кончается свет.

Город старый, задумчивый, тихий,
Что не думал совсем о войне,
Незапретный для разных религий,
Хлебосольный гостям аж вдвойне!

Спотыкаясь не раз, шёл я к цели,
До второй, и до первой войны,
И теперь Скандинавские ели,
В тишине вижу я у воды.

Было всё в моей жизни дурацкой,
Как у всех «эксклюзивных» персон,
Но такой ситуации адской,
Не встречал эмигрант «Цицерон»…

Что-то горы сказать мне хотели,
И чинары на склонах крутых,
За полвека, когда я в апреле,
Шестьдесят отмечал средь слепых…

Кто от жизни умом помешался,
Кто от денег — но только не я,
Без семьи и без дома остался,
И в итоге — стихи старика…

Холмик мой, и могильные розы,
Да туман на рассвете в селе,
Обо мне будет память, и слёзы,
На твоей Евразийской щеке.

2025-05-06