Углы

Пройден лучезарный фрактал,
сырой от дождя тротуар светом сверкал,
сузился в размер проема квартал,
дома, как утерянный материал.
При жизни, как утерянный признак
живости упавшей слишком низко,
бесконечные тусклые и серые эскизы,
жизнь с улыбкой на лице Мона Лизы.
Внутри собственно ничего, бедный интерьер,
стены - барьер, комната - вольер,
выцветшая ваза слилась окрасом воедино,
болотные стены, на каждый угол прибиты картины.
картинная рама сплошь года устарела,
шелушащейся чешуей краски ревела.
художник не найден и дом весь забыт,
с ним тело, история и пройденный быт.

Играя в тишину, меняются углы,
не меняя подход, все прежнее у ног,
треснет потолок, сны стали малы,
наяву они загнаны в кандалы.
Меняются невидимые ниточки масок,
взгляд на окружение, как минимум вблизи,
темнота спокойна, свет для всех опасен,
желание быть в углу паутиной висит.
Отбрасывая тени, плесень проела стены,
за окнами громко шумят другие организмы,
смотрит существо с набухшими венами,
углы режут плоть, сердце повисло.
Люди врастают телом в фундамент,
в подвал невозможно спуститься,
влага на саркофаге иссыхает,
углы заживают, создаётся гробница.
А дом гниет во всей своей сырости,
запылились окна, сгнили половицы,
чердак теперь самое уютное место,
там только зеркала и химические средства.
Можно лишь за жизнь зацепиться,
став в этой нежной коже занозой,
спустя время она сама загноится,
утеряв красоту, пуская на ранку слезы.
Она незаметна, пока ее не уберут,
вреда нет, но сколько дискомфорта,
не умрут, забудут, как кровь сотрут,
с усилием, в кровь пальцы стерты.
И спустя от дома останутся только руины,
пару камней, стекол, песка, досок на гвоздях,
через год или меньше все станет забытым,
будет новый дом, новая жизнь уже на костях.