Он был ранен, а вовсе не пьян,
Он хрипел, задыхаясь от ран,
А в глазах умирала весна,
То была не игра, а война.
Дотащи его, дочка, живым.
За тобою и грохот, и дым,
Ну, а ты – медсетра, божество,
Под огнём перевяжешь его.
Понимала ли ты до конца,
Что спасаешь кому-то отца,
Лейтенат этот будет восьмым...
Дотащи его, дочка, живым.
Эпизод
© Copyright: Анатолий Берлин, 2025
Свидетельство о публикации №125050607014
Свидетельство о публикации №125050607014
Рецензии