Пустота

бракованный акростих, но, в общем-то, сказала то, что хотела.


П*устота глубоко внутри всеобъемлюща, бесконечна.
У*тром, вечером или днём я как будто живу. И всё.
С*ердце тикает, не болит. Потому что однажды «вечность»
Т*онким, жалящим остриём прочертила наискосок.
О*х, как долго я не брала инструмент подходящий в руки,
Т*щетно силилась делать вид, что как прежде люблю весну.
А* Зима холодна, смела, по-хозяйски вошла, без стука, наклонилась и говорит:«Время вышло, пора уснуть».

Я* пыталась сказать о том, что ещё не хочу покоя.

Н*е хочу тишины в душе, пусть поёт себе иногда,
Е*сли радуга за окном. Или, может быть, горько стонет,

П*омня милого в шалаше. Но Зима не хотела ждать.
И*з руки моей карандаш грубо выхватила, сломала,
Ш*епот жаркий ночных стихов остудила календарём.
У*мер, умер мой верный паж-вдохновение. Горя мало

С*ердцу, стынущему без слов. Льдистым скальпелем я на нём
Т*вёрдо вырезала одно слово – «вечность» кровавой вязью.
И*ли в коме, иль в полусне буду жить теперь лет до ста
Х*мурым вечером, утром, днём безразлично, однообразно.
И*ней, крошево льда и снег. А стихи? Их нет.
          Пустота.