сегодня кое-что написАлось.
не про боль, не про меня, не про хаос.
а про весну, Москву, мужика и гитару.
мужик стоит на кунцевской
с электрогитарой.
он робко, несмело что-то бренчит.
и под нос себе рок напевает.
— весна.
— а что же так тихо?
— мужик только вышел из спячки,
не проснулся ещё.
вот, просыпается.
он проорётся. но осенью —
когда будет страдать
от того,
что все завершается.
слышишь, будто включился другой регистр —
не бодающий, не ломающийся.
а наблюдающий, тёплый,
с легкой насмешкой и пониманием.
и правда. слышу
другой регистр:
ты не доказываешь, что можешь писать —
ты просто пишешь.
стих готов.
это не стих.
ну так и оставь —
чтобы было чуть слышно.
оставь его так. он готов
© Copyright: Миша Бутова, 2025
Свидетельство о публикации №125050606154
Свидетельство о публикации №125050606154
Рецензии
