Мы выросли на домашнем мате
Самогона аромат не забыть.
В избе, на окне, где цвели герани,
И во дворе пололи руками сныть.
Нас дед учил не кланяться судьбе,
А бабка – в Троицу снадобья варить.
Работа в поле с зорьки и до тьмы,
А после – память у костра цедить.
Мы знали вкус колодезной воды,
И как скрипит под снегом чистый наст.
В карманах – гвозди, рогатки, леденцы,
А в сердце – воля, что не унялась.
Телега, баня, пыльная стерня,
И первый стог, где девку целовал.
Суровость жизни с молоком зашла,
А с квасом – мудрость дедовских начал.
По вечерам, при керосинке тлел
Рассказ о дальних странах и морях.
А пальцы бабки пряли длиннющий лён,
Как наши судьбы в будущих годах.
Теперь мы в городах, в плену квартир,
Где нет ни мата, ни стакана впрок.
Но снится нам всё тот же старый мир,
Где жизнь текла, как из бутыли сок.
Мы выросли в пыли, в поту, в труде,
Где слово крепко, как кленовый сук.
Теперь нам впору в галстуках ходить,
Но в жилах – тот же деревенский стук.
Свидетельство о публикации №125050605538