Бывает, память – как стекло разбито,
И каждый острый, маленький осколок
Хранит тепло, что было не забыто,
И чей-то взгляд, и шёпот, что так долог.
И ты идёшь, стараясь не споткнуться,
Не ранить душу об углы былого.
Но так отчаянно желаешь обернуться
Туда, где сердце не искало слова.
Ведь пустота не в том, что ты один,
А в том, что рядом нет того, кто нужен.
И среди сотен лиц, и ста картин
Лишь образ тот в твоей душе разбужен.
Ведь пустота не в том, что ты один
© Copyright: Марина Войнич, 2025
Свидетельство о публикации №125050605340
Свидетельство о публикации №125050605340
Рецензии