Поэма о утерянной любви. Поэма

Он звал её своей мечтой,
Глазами нежно обжигал,
Но не хранил любви святой,
Лишь притворялся, что искал.

Он обещал ей целый мир,
Дарил надежды, как цветы,
Но оказалось — это миф,
Не знал в любви он высоты.

Она ж была, как свет весны,
Как дождь в пустыне — редкий дар,
В ней не было ни капли лжи,
А он залил её пожар.

Он мог бы рядом с ней взлететь,
Весь мир в ладонях сохранить,
Но предпочёл уйти и петь
О том, как сложно было жить.

Теперь он молча пьёт вино,
И смотрит в окна по ночам,
И всё, что грело — уж давно
Осталось в памяти, как срам.

Он самый жалкий из мужчин —
Хоть и не беден, не один,
Он тот, кто выжег целый мир
В душе, с который счастье пил.

Он звал её, чтоб стать сильней,
Чтоб ею душу окрылить,
Но даже в том пылу страстей —
Боялся дать, боялся жить.

Он не был тем, кто смог принять
Любовь, и душу в ней сберечь,
Кто не пытался убежать,
Ответственность снимая с плеч.

Он не врагом ей стал тогда,
А хуже — призрачным добром,
Что обещало навсегда,
А оказалось — миражом.

Он был не бурей — был туман,
Что душу скрыл и разум смял,
Он не ударил — был обман,
Что нежно боль её сломал.

Она ждала, что он поймёт,
Что дрогнет лёд в его груди.
Но пустота лишь шлёт отчёт:
"Ничто не держит — уходи".

Она ушла. Не для игры.
Не в злобе, не с порывом мести.
А просто — кончились миры,
Где он был ближе, и с ней вместе.

Он позже понял — не сейчас,
Когда легко вернуть нельзя,
Когда погас надежды глаз,
И нет пути, где ждёт семья.

Он понял — поздно. Это рок.
Как смерть — невидим и суров.
И каждый день его урок —
Ценить, пока горит любовь.

А где-то кто-то, не соврав,
Сберёг ту искру между строк,
И не искал сто тысяч прав,
А просто рядом быть бы мог.

Велик — не тот, кто силён,
А кто не предал тишину,
Когда к нему с душой, как с сном,
Пришла любовь — на жизнь всю.

И в этом тихом вечном зле
Невидим свет сквозит едва:
Не пробуждай любви в душе,
Коль в ней не оживёт твоя.

Она не стала злей, черствей,
Лишь тише стала, как рассвет.
В её молчанье — боль сильней,
Чем в сотне бурь за сотню лет.

Она теперь идёт одна,
Но с миром в сердце, без вины.
В ней нету мести — тишина,
И свет той прежней глубины.

Она простила без границ,
Без слов, прощальных, как печать.
Простила так, как Бог простит,
Когда решит детей обнять.

А он живёт, как все живут,
Сменяя дни, как фонари,
И лишь в ночи сны придут —
Где та, что не простит внутри.

Где он молчит, не зная слов,
Где взгляд её — уже чужой,
Где сам себя он лишил снов,
Что мог бы сделать былью той.

Он мог бы стать совсем другим —
Но страх был в нём всегда главней.
Он выбрал быть себе родным,
А не ей верным средь огней.

Он думал — сила в холоде,
В свободе, в сердце без корней.
Но в одиночестве, в беде
Он понял: нет её милей.

Теперь он понял: те слова,
Что променял тогда на тишь,
Когда окончена глава,
Что губы жжёт, когда молчишь.

Не тот велик, кто был любим,
А кто сумел любовь сберечь.
Кто не расстался с тем, кто мил,
Кто обнажил за счастье меч.

Любовь — не взлёт, не первый свет,
А тишина в конце пути,
Где рядом тот, кто много лет
Сумел с тобой одно нести.

Не тот герой, кто жжёт мосты,
А кто мосты те созидал,
Кто, даже в страх, вглубь темноты
С тобой шагнуть не забывал.

Вся суть — не в том, чтоб страсть горела,
А чтоб, когда прошёл пожар,
Ты знал: душа её хотела
Тебя, не маску и не фарс.

И если вдруг судьба поставит
Тебя пред выбором одним —
Люби. Не словом, а оставив
Сомненье где-то позади.

Люби — не ради, не за что-то,
Не потому, что "повезло",
А потому, что в этом много
Спасает нас, даруя всё.

Спасает нас от вечной стужи,
От одиночества в толпе,
От слов пустых, паденья в лужу,
От жизни, прожитой во сне.

Любовь — не зов, не громкий стих,
А хлеб, преломлённый вдвоём.
И если был ты в чувствах тих —
То громом стань, врагам назло.

Не обещай, коль не готов
Любить до боли, до конца.
А если любишь — будь как зов
Что свяжет вечностью сердца.
23,03 - 05.05.2025