На далеком, холодном Востоке,
У истока морозящих вод,
Обратил я внимание на ноги
Цветом, как угасающий плод.
Не тревоги, ни тихой печали
Не почувствовал. Словно пастель.
Эти ноги, как будто венчали
Удаляющих жизнь: с света в тень.
Но пытливый, не запертый разум
Все старается предугадать:
Почему, от кого эти стразы,
Эти ноги вдруг надо скрывать...
Может это простая забота,
В человеческой, рьяной душе.
Может это усталость от цвета.
Запах мраморный белого "Ж".
Не умея понять эту сущность,
Исторически млея от ног,
Все старался увидеть я выше
За чертой конечных тревог...
И... тогда кипятком окатило...
Заслужил свою сотню наград.
Ноги бледные, синие, стылые,
От того, что в инеи зад...
О, закройте свои бледные ноги. Брюсов
© Copyright: Анатолий Манс, 2025
Свидетельство о публикации №125050604208
Свидетельство о публикации №125050604208
Рецензии