Когда проходит он под окнами,
Его тоска всего сильней,
И чувства, словно пальцы тонкие,
Он вслед протягивает ей.
И, словно над фотобумагой,
Блеск возникает восковой,
Оттенок меж бесцветной влагой
И древесиною сухой.
И, - разрываясь хризантемой, -
Свет вдруг становится свинцов,
Как будто не пространство – время
Летит с колёс ему в лицо,
Не то туманом по-над плавнями,
Не то снежинок белым ульем,
А может пылью, в мёд расплавленной,
Затем морозом сжатой в уголь.
И в тот момент, когда он сверзится,
Вблизи увидев свой итог,
Она лишь веткой перекрестится
На перекрёстке всех дорог.
***
© Copyright: Михаэль Шерб, 2025
Свидетельство о публикации №125050600292
Свидетельство о публикации №125050600292
Рецензии
Ты удивительный художник, бро. Если бы твои стихи были картинами, весь дом увешал бы и кайфовал...
Юрий Коньков 06.05.2025 09:56 • Заявить о нарушении
Юрий Коньков 06.05.2025 09:56 • Заявить о нарушении