Уставший, волочу существование саркомы,
Лишь омрачая вид прекрасной бахромы.
На пыльной лестнице валяется зачаток комы,
Лежу в кругу ножей внутри бездонной тьмы.
Шаг левой, правой… Пошатнулся.
Звякнула цепь с грузом на конце.
Прокашлялся, закрыл глаза, услышал:
– Ты не вернулся, а лишь размазал краски на лице…
Плохой палач – хороший истязатель.
Выклевываешь печень мне!
Я символист, а ты лишь подражатель,
Прилипшая ракушка на корме.
Даже Мария в Одессе все сказала,
Подняв вверх семейное кольцо.
Грудная клетка с болью прокричала:
– Когда же пуля станет для меня концом?
Прости, родная!
Ты больше не увидишь за собой следов чужих.
Иди своей дорогой, не вникая,
Выписывая походкой слово жизнь.
А я останусь бытовать саркомой,
Не омрачая вид прекрасной бахромы.
И с пыльной лестницы возьму зачаток комы,
Воткну в грудину нож внутри бездонной тьмы…
Саркома
© Copyright: Станислав Туманный, 2025
Свидетельство о публикации №125050602778
Свидетельство о публикации №125050602778
Рецензии