Стихи мои увы не ко двору,
Они репей, - не к месту и некстати,
Цепляются иголками к нутру,
И от того не выйдут из печати.
Стихи мои - сплошной пробел в судьбе,
Прости меня, мой дорогой читатель,
Живым, увы, я не приду к тебе,
Ведь нет такой профессии – писатель.
Стихи мои - дурной Сизифов труд,
Пусть ими вся захаркана бумага,
В издательствах их все пережуют,
И выплюнут, как «Доктора Живаго».
И в духоте, и полной немоте,
Когда-нибудь я сдохну как собака,
Ненужным графоманом, в нищете,
Как Пастернак, в мучениях от рака.
И вот тогда придёт моя пора.
Исчезнет тьма. Бессильна станет злоба.
Стихи мои, как дух из-под пера,
Скользнут на свет и выпорхнут из гроба.
Мишанин Павел Викторович
05.05.2025 г.
Ко дню печати
© Copyright: Павел Мишанин, 2025
Свидетельство о публикации №125050507943
Свидетельство о публикации №125050507943
Рецензии