Стихи

Вот мысль. Не ждёт, что признают. Не ждёт, что откроют. Не ждёт. На статус, на жанр, на определенья и прочее, известно... кладёт. Вот ты. Годами исправно варишь рифмы. Себя не признавши поэтом. Вот я. В три ночи. Решивший вольным форматом тебе написать об этом. Так криво. Так странно. Неправильно. Жду, чтобы скулы твои скрипели. Ломаю ручку. Коверкаю смыслы. И ставлю на место. Кручу карусели. Хочу написать такое, чтоб... знаешь... об зубы язык запинался, и формы... нету! Чтоб ты прочитала. Взглянула. Потом попробуй сболтнуть, мол такое не пишут поэты. Что видите ли. Не стихи у неё. А так. Рифмованные мысли! А стих настоящий... это, видать... нечто возвышенное до блевоты. Предельно чистое! И этот незрелый формат. Без проверки, без корректировки. Без вычитки! Нужной, но тысячу раз проклятой. Да только кто же тебе виноват, Буратино? Кто сделал к самой же себе предвзятой? Мне если бы каждый раз давали денег, когда я хочу кого-то вздёрнуть за то... что кто-то этот творчество своё если не ставит в ничто, то так опускает или... в отдельную категорию! Не знаю. Может, это такой нарциссизм?! Если б ты знала сама, то я бы тебя спросил. А так я самый богатый. Духовно. Душевно-то, как известно, мы все больны. Смотри. Здесь убита рифма. Но это (без прикола, без западни),
имеющие право на жизнь,
такие же, как твои,
СТИХИ.