Память любви

Риелторы, сделка … Сгорела неделя.
Дуэт выходных – в бездорожье апреля:
Отвергшие пляж возле чудо-отеля,
Мы с мужем в домишке с карнизом из хмеля,
У печки с лежанкой, где спал сам Емеля,
Мудрим с самоваром под трель свиристеля.

Уставшим с дороги, нам не до дремоты:
У новых хозяев довольно работы.
Снимаю со стен фотоснимки-сироты,
На выцветших карточках – в касках пехоты
Два парня, портрет молодого пилота
И облик невесты в тени позолоты.

За рамкой портрета – истлевшие краски.
Упали в ладонь мне анютины глазки,
Засохший цветок из бабулиной сказки
Про Марью с Иваном. Годами ждал ласки
Он пальцев девичьих, что здесь из опаски
Хранили его, избежав чувств огласки.

Кем был в самом деле подарен цветочек?
Что если любви это первый звоночек,
Связавший две жизни в один узелочек?
Что если роса на нём – чувства глоточек,
Что красноречивее множества строчек,
Во всем лаконичней молчания точек?

Заветный цветок, чьей-то был ты судьбою.
Кто жребий свой помнил, любуясь тобою?
Чью кровь горячил ты волной голубою
Девичьего взгляда, косой золотою?
Возможно, секрет твой однажды открою.
Иссякшую жизнь воскрешу ли рукою?