На поле красные пометы,
Творец не лодырь – в поте он.
Не все обласканы поэты,
И есть трагичный пантеон.
Уж если гений настоящий,
Ему на месте не сидеть.
И всё на что-то нас таращит,
Когда не хочется глядеть.
Себе я статуй не воздвигну,
Не тот я всё-таки герой.
Но замечаю парадигму
В себе такую же порой.
У лет минувших эполеты
Блестят под шелестом знамён.
И на меня глядят портреты
Эпох, столетий и времён.
Как у заветной стойки бармен,
Любой придумаю коктейль.
Пускай не Лермонтов и Байрон,
Ввяжусь я в ту же канитель.
И разве я не тот же данник,
Что должен вспыхнуть и уйти,
Как этой истины посланник
На мне начертанном пути.
2025
Данник
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125050504893
Свидетельство о публикации №125050504893
Рецензии