Моей бабушке Вере шёл пятнадцатый год

Моей бабушке Вере шёл пятнадцатый год,
Она делала бомбы для фронта.
Миссершмитты гудели, строчил пулемёт,
Злость смешав на холсте горизонта.

Было страшно ли ей в тонких пальцах держать,
Те металлы, несущие в пропасть...
Высекала защиты стальную печать,
И была в том великая гордость.

«Ты сама выбираешь свою полосу», –
Что-то Ангелы сверху шептали.
Пальцы нежные в кровь, Вера снова к станку,
Не за золото, не за медали.

Невозможно сказать, почему было так...
Жить в войну – то для всех испытанье.
Нужно с честью нести, раз уж выпало так,
И не делать из жизни страданье.

«И нельзя отступать», – кто-то сверху шептал,
«Ты же знаешь, что нужно для фронта».
Пальцы нежные в кровь, льётся стружкой металл,
Заряжённый сиянием солнца.

Моей бабушке Вере шёл пятнадцатый год,
Она делала бомбы для фронта.
Повстречала парнишку у фабричных ворот,
И любовь на холсте горизонта.

Я сейчас перед вами на сцене стою,
Внучка тех, кто боролся со зверем.
Пусть хоть словом простым веру вам подарю,
И в бессмертье Победы поверим.