Я в уголке у старой хаты
нашёл завядшие листы,
они желты как старый сахар,
в них война страшные посты.
Они завёрнуты, прошиты,
простою русскою иглой
в них слово каждое как жито,
накормит правдой, дальше бой.
И снова вязь из медсанбата,
написана чужой рукой,
спрошает, что там пишет батя,
а он убит в стране чужой.
Разлился след слезы живого,
пропала дальняя строка,
а сын как гвоздь, стране подмога,
он командир уже полка.
Но вот туман, в избе тревога,
уже на небе карандаш,
внучок рисует имя Бога
его ты родине отдашь.
Странички жёлтые скатились
в одну хрустальную мольбу,
ну где же тут святая милость,
бой, это смертное табу.
Под буквами, что в сердце бились,
посланье будущему чту,
там слово жаркое – любили,
катайте бережно во рту.
Письма
© Copyright: Андрей Чистотин, 2025
Свидетельство о публикации №125050503696
Свидетельство о публикации №125050503696
Рецензии