Горячечный бред

Нам не известен воздух воли
Нам чужероден свод небес
Гадаем мы о нашей роли
В переиначиваньи мест

О смысле жизни нету мыслей
Мы отметём любой помфлет
Который перекроит смыслы
И перепишет сотни лет

Эх субъективное сужденье...
Оно твердит что правда хрень.
Что небо будет цвета травки.
И что енот давно олень.

А объектив . Кому он нужен ?
Кому нужны мораль и нрав?
Какой чудак вдруг обнаружит
Стремление к раздаче прав?

Мы птицы в клетках из стекляшек
Не видим замкнутых границ
А те что сверху нас отпляшут
На груде жалких черепиц

Нам заменить не сможет воздух
Комфорт ошейника и цепь
Ведь птичка грезит о свободе
Да только небо здесь не цель

Ведь эта птаха и не знает
Что значит быть самим собой
Лишь только грезя забывает
Что в рабстве есть не только боль

Её здесь кормят ведь хоть как-то
И кое как её поят  ...
А та мечтает о свободе
Сама же жизнь у ней пустяк

И видела она свободу
Да только мельком из окна
Ведь канарейкам на природу
Дорога будет лишь одна

Когда закопан будет трупик
Той певчей птички под кустом
Тогда увидит дух преступник
О чём он грезил в ночь тайком

Увидит купал неба чёткий
Ещё ковёр зелёных трав
И стройный ход гусей неловких
Что укротили буйный нрав

Увидит дух тот бестелесный
Всё это в первый самый рас
И сожалеет он об этом
Поскольку нынче он погас

Увидел всё и растворился
Как первый утренний туман
Он больше в клетке не резвился
И уходил как будто пьян