Горячечный бред

Нам не известен воздух воли,
Нам чужероден свод небес.
Гадаем мы о нашей роли
В переиначиваньи мест.

О смысле жизни нету мыслей —
Мы отметём любой памфлет,
Который перекроит смыслы
И перепишет сотни лет.

Эх, субъективное сужденье…
Оно твердит, что правда — хрень,
Что небо будет цвета травки
И что енот давно — олень.

А объектив? Кому он нужен?
Кому нужны мораль и нрав?
Какой чудак вдруг обнаружит
Стремление к раздаче прав?

Мы — птицы в клетках из стекляшек,
Не видим замкнутых границ.
А те, что сверху, нас отпляшут
На груде жалких черепиц.



Нам заменить не сможет воздух
Комфорт ошейника и цепь
Ведь птичка грезит о свободе
Да только небо здесь не цель

Ведь эта птаха и не знает
Что значит быть самим собой
Лишь только грезя забывает
Что в рабстве есть не только боль

Её здесь кормят ведь хоть как-то
И кое как её поят  ...
А та мечтает о свободе
Сама же жизнь у ней пустяк

И видела она свободу
Да только мельком из окна
Ведь канарейкам на природу
Дорога будет лишь одна

Когда закопан будет трупик
Той певчей птички под кустом
Тогда увидит дух преступник
О чём он грезил в ночь тайком

Увидит купал неба чёткий
Ещё ковёр зелёных трав
И стройный ход гусей неловких
Что укротили буйный нрав

Увидит дух тот бестелесный
Всё это в первый самый рас
И сожалеет он об этом
Поскольку нынче он погас

Увидел всё и растворился
Как первый утренний туман
Он больше в клетке не резвился
И уходил как будто пьян