наши дети

я удаляю гипофиз
надо мной смеётся весь офис
это просто приступ себя самого
я тварь, что выползает из гроба,
ведь уже не вернуться в утробу
мама, прости, что я оказался уродом
и позор для вашего рода
так, недопоэт, почти неудачник,
что боль каждый день
пинает, как мячик,
скрываясь под маской своей пустоты
как будто я уравновешенный псих
или самый больной из этой больницы
крутится мельница слов,
и сжимаются мышцы
страшнее всего
духовная гибель,
потеря ко всему интереса
любовь – это миф,
это жёлтая пресса
ты не моя Маргарита,
да и я не кудесник
я чувства свои неправильно взвесил,
а теперь у меня пробоина в лодке
и мне хочется водки
четвёртые сутки
во мне черты жалкого чёрта
и от этого жутко
ох, как же непросто
с самим собою бороться
в напёрстках,
сдирая коросту
вот, держи!
это моя береста
на ней всё предельно понятно,
просто мы читать разучились
да когда же я плакать не буду
и стану взаправду мужчиной
жизнь – это сон
в одеяле с крапивой
наши дети
всё же бы были
красивыми
как хорошо, что они
нас с тобой
никогда не увидели