Служитель городу живому пищей

Под каждым деревом прикопан клад. 
Он грустным лицам радостью служить бы рад. 
Тут чаще улыбаются лишь кобели и суки. 
Гремучей смесью — злость, уныние и скука. 
И разговоры, что песком пустыни, — ни о чём, 
И каждый мнит себя как будто лечащим врачом. 
И смотрит не в тебя, а сквозь тебя, 
Со лживой искренностью, лишь себя любя. 
И вроде близок чем-то, но не зная чем, 
С вопросом безразличия: «Зачем?» 
В извечном поиске лишь выгодных мотивов 
От самозанятых и кооперативов. 
Сердечко бьётся только в одном ритме, 
Жизнь протекает в незамысловатом алгоритме. 
И двери, что семью замками все закрыты, 
Скрывают холод стен, что инеем покрыты, 
Безвкусной и ненужной мглы скоплений, 
Отложенных идей и умозаключений. 
И тяжесть каждого, прохожего на встречу, 
Искру живой души в себе калеча, 
Бежит за гнилью золота хозяев, 
По длинному пути всех, с головы до ног облаяв. 
Влезая миллиметрами всё выше, 
Поближе к дну, что иллюзорно чище. 
И каждый в этой стае — давно нищий, 
Служитель городу живому пищей.


09/2021