По жухлым лесам, в облаке туманном,
Шел по тропе захудалый странник.
Он беден одёжой, но вечен душой,
Сегодня мой странник обрел здесь покой.
Тихонько склоняясь средь чуждых очей,
Он грязь протирал на камне.
И столько вопросов, а главный: "Он чей?"
Не слыхало поле о госте гуманном.
Шурша ногами о росу, переходил оградки,
Он смерти не точил косу, здесь воля Божья кратка.
И, угощая всех соседей, тайком сигарку подавал,
Закончив, сел поодаль, с вороной что-то ворковал.
Он медленно махал рукой, глазами будто бы ища,
В руке венок держал, нашел.
"Теперь с тобой, жена моя!"
Странник
© Copyright: Идиша Фрид, 2025
Свидетельство о публикации №125050407585
Свидетельство о публикации №125050407585
Рецензии