Опустите в братскую могилу
наши мысли,
мысли
вмяты
в стонущую плоть.
Знали мы, что будет некрасиво.
Дерево на то,
чтобы буравить
и колоть.
Дерево годится на дома,
дерево
годится и на скрип
кладбищенский.
Будто скрипка, рвущая обман,
стон прорвется через стенки
внутрь -
в циклон
лирический.
Будет громче,
если опустить на дно:
насекомыми шуршит стихотворение.
Дерево - небес веретено,
под корой струится с болью
наше зрение.
Крона дерева взрывает небо.
Корни
еле-еле
небо тоже достают.
Что ни делай, не вкопаешь это
небо в гроб -
всё вылезет!
Несоразмерный труд.
Ваши бывшие соратники -
напрасно! -
Будут ртами
рыть
поруганную землю.
Ради слёз пленительного счастья.
Ради звёзд испаханного света.
май 2024 г.
Опустите в братскую могилу...
© Copyright: Илья Мысов, 2025
Свидетельство о публикации №125050407405
Свидетельство о публикации №125050407405
Рецензии