В прокуренных дворах окраины зимы,
где фонари рисуют тени наизнанку,
я собираю то, что называлось “мы” —
обрывки фраз и номера на склянках.
Вот так живешь — и вроде ничего,
считаешь звезды, пьешь холодный чай.
И знаешь: это все мертво,
но продолжаешь повторять “прощай”.
Любовь, которой нет, — она сильней
любви взаимной, тихой и простой.
Как тени вечером длиннее и темней,
так неслучившееся помнится острей,
и время умножает эту боль.
Мосты сгорели. Тишина в пустой квартире.
Осколки прошлого под ноги не смотри.
Вокруг темно как по утрам в трактире;
Прочтешь мои признания - сотри.
И, знаешь, после всех прощаний
есть что-то, что никак не отпускает:
последний кадр из серии молчаний,
где все слова друг друга понимают.
С.К.
H. N
© Copyright: Станислав Кухарев, 2025
Свидетельство о публикации №125050406342
Свидетельство о публикации №125050406342
Рецензии