Саксофон обалдел от грусти —
Неужели она не отпустит?..
Ноет и саксафонит
На перроне вокзала жизни.
Его голос — голову кружит
И пронизывает как стужа.
Уже пальцы почти не гнутся,
Уже в лёгких — почти что пусто.
Ноту тянет, перебирая,
Будто в горести умирая.
Глоток воздуха впустил шибко —
Продолжает теперь скрипка.
Пилит нервы, да по живому,
И натягивает струны.
Разгоняется незнакомо,
Обрывается как-то странно…
Барабан барабанит гулко,
Трелью палочки мучат тонко.
Дребезжат от натуги колки —
В такт колеблются перепонки.
Эта музыка тянет жилы,
Заполняет слезами душу…
Я её постоянно слышу
И надеюсь, что хватит силы.
Игра на грани
© Copyright: Михаил Змеев, 2025
Свидетельство о публикации №125050400434
Свидетельство о публикации №125050400434
Рецензии