Взрослые игры

я больше не смогу умирать понарошку.
больше не сумею быть взрослой наполовину.
мне придется однажды отнести на прививку кошку,
и самой, чтобы выйти на улицу, уколоть вакцину.

я больше не смогу не мыть сковороду
после скорого ужина,
я больше не сумею пить в Питере так,
чтобы утро равно смутность.
мне придется жрать горстями таблетки,
чтобы ночью не видеть экс-суженого,
и еженедельно менять белье,
чтобы в квартире было уютно.

мама, смотри, я наконец-то взрослая —
я теперь не боюсь бояться сказать что-то лишнее.
мне проще принять то, что, в принципе, сносно —
поэтому ночью вместо пластинок —
мантры на возвращение бывшего.

мама, смотри, твоя дочь все же, однако, выросла —
у нее иногда нет сил выкинуть даже мусор
не тот, что из жизни —
тот, что воняет щами из Вкусвилла — скисшими,
и не тех, чтобы назвать их силами —
она любит термин «ресурсы».

она не хочет больше играть в мудрую женщину,
она с радостью отхватила бы за «сука» и «б***».
она мечтает как раньше — чтобы безденежье
значило «листья с дуба теперь не рвать».

она увидит в коммунальном зерцале оскал
Джокера,
рацион — рыданья-работа. не снова, а, дорогая,
опять.
помада смоется бутафорскими кровоподтеками.

мама,
если это те самые взрослые игры —
то я не хочу играть.

27.11.2021
07:00