Проза жизни

Внимать блага отлично на скамейке,
Когда не счёл ещё ты век до ста,
Пусть на логарифмической линейке
Проводятся расчёты неспроста.

А что судьба, положим, как на деле
Не швец, расшивший дырками сортир?
Хоть у тебя в ухоженном портфеле
Твои рейсшина, циркуль, транспортир.

Кого любить? «Титаник» наш погаснет.
Знай, темноты заложник, дни свои.
Ты, может быть, ботаник-старшеклассник?
А может, ты чертёжник из НИИ?

Оставь НИИ, и сроки, и томленья,
Они на фоне прозы – чепуха.
И все твои высокие стремленья
Не выше вони возле лопуха.

Откуда бы ни вырвался духанчик,
А проза мило рушит кряжи скал.
И дуб матёрый – тот же одуванчик,
Как дрозофила – даже аксакал.

Давайте мы не будем про морозы,
Давайте мы не будем про жару.
Не надо забывать о власти прозы,
Сдирающей броню, как кожуру.

На свете мы одни – и зябко как-то,
И каждый ощущает дискомфорт.
И нет её, брони, по праву факта,
Когда уже не спросишь ни с кого.

Пусть на логарифмической линейке
Проводятся расчёты неспроста,
Внимать блага отлично на скамейке,
Когда ещё не счёл ты век до ста.

2025