На цепи

У жизни – как пес на цепи.
И спал ты не в оранжерее.
Не пал ты, упав на цветы,
А сгинул в колючем пырее.

Не сходят морщины с чела
У твёрдых, чей шаг не размашист.
А кто не помрет, как пчела,
На вёдрах в лугах надорвавшись?

Владыкою мира не труд
Назвать бы, а лень да блаженство.
Трудяги, что без вести мрут,
Не созданы, нет, для божеств, но

Как ставят и дранка, и жесть
Заслон от погоды дождливой,
Какая-то праведность есть
В судьбине их несправедливой.

Горим мы практически миг
В машинной светил круговерти.
Наверно, и смысла тут – пшик,
Паши ли, пляши ли до смерти.

Из молний трактат на грозе
Героями стать не склоняет.
Но пусть муравей  стрекозе
За лёгкую стать не пеняет.

Уж лучше б её отогрел,
Винца бы налил да оттискал.
Под веером огненных стрел
Негоже слоняться артисткам.

Ты в двух с половиной шагах
От бога, а может быть, в шаге.
Умрёшь не  в лугах иль бегах,
Так на трибунале в Гааге.

И что тебя перекрестит:
Параша, с травой колымага,
Тротил, гексоген и пластит,
А может, перо и бумага?

Когда бы закрылся вопрос
Одною  петлёй,  что на рее…
И волк ты морской или пёс
Цепной  – ты не в оранжерее.

2016