андеграунд

Есть вечер и май, западня силуэтов
домов остывающих. Что говорить,
когда на душе распевающий Летов,
жара и предсонного города прыть.
Давай-ка оплавимся, женщина с юга,
оставим следы на постельном белье
под тексты, написанные криворуко
в трагическом стиле парада алле.
Пойдём, это всё позабудется скоро -
чужие кварталы, насмешливый май,
никто и не вспомнит о смерти Егора,
и ты эту музыку не принимай
так близко к душе, не такое играют,
когда от любви до гульбы в номерах
протестную ноту несёт андеграунд,
развеяв знакомую классику в прах.
Ну, что ты, южанка моя дорогая,
ответишь под вечер касаниям рук,
всю музыку города снова играя,
и зная, что май, понимая, что юг?
Вот если бы души звучали синхронно,
вот если бы губы ломали печать...
Гражданская, чёрт побери, оборона,
могла бы иначе совсем прозвучать
в сиреневом духе и запахе хлеба.
Поедем? Я, может, слова подберу,
к мелодии странной, звучащей нелепо,
как жизнь без тебя или смерть на миру.