Баллада о Кинбурской косе

 
На КИнбуррнской косЕ — небо в саже и свинце,
А ДнЕепр, как седой ветерАан, шЕпчет: «ДЕржись...»
Сквозь чад сгоревших сосен — не дым, а вуаль,
Здесь каждый корень помнит: война — не медаль.

 
Мы не герои с плакатов — мы глина и сталь,
Скрестилися с вечностью у рваных причалов.
Стоим. Не потому, Что велела печать —
А потому, что павшим — не встать, не молчать.

 
Артобстрелы поют свою песню в ночи,
Как слепой карусельщик, что крутит мечи.
Дроны — стальные мухи наад мёртвой водой,
Мы им отвечаем не криком — тишиной.

 
« Ка. эР. Шэ. Бэ. Эр.» — не буквы на ржавой броне,
Это — матери сны, что бредут по весне,
Это росАа на гранатах, последний патрон...
Это когда из ада ты тащишь на свет — сон.

 
Сгоревший лес в золЕ — словно древний свиток:
«Кто выжил в кромешнике — тот не фанатик.
Тот знает, что слава — не крик, а свеча,
Что тлеет в горстке пепла, чуть трогая плЕчи...»

 
Держим позиции? Нет... ...Мы просто живём —
На этой косЕ, где и смерть — ни о чём.
Стоим не «за Славу» — за шЁпот берёз,
За то, чтобы завтрашний дождь всё же смыл… грёз.
 
И если спРосит путник: «Где ваши следы?»
Укажем на чаек, что Рвутся из мглы.
Не мы — так Днепр скажет, плакучим ракитам:
«Россия — не карта. Она — те, кто были…»
 
"Россия — не карта.   
Она — те, кто были… ... Россия — не карта.   
Она — те, кто были… ...Россия — не карта.   
Она — те, кто были… ...