Скит

Он вышел на меня из чащи,
Косматый, с бородой седой.
Весь в черном, видом - мрачный,
Не старик, но и немолодой.

Стального цвета были очи,
Брови - словно тертый мел.
- Идёшь куда? Ведь дело к ночи!
С интересом он смотрел.

-Путь держу в старинный скит,
Мне дело есть к монаху там.
-Пустое! Скит давно забыт,
Пойдем. Наутро все увидишь сам.

В избе, застывшей на опушке леса,
За грубым тёсаным столом,
Хозяин угостил пахучим пенным квасом,
И вскоре я забылся сном.

Мне снился тёмный и угрюмый скит,
И я в рубахе на ветру.
Стою пред ним покинут и забыт,
Будто б я один в миру.

И вижу огонек, в проёме черного окна,
Как он трепещет в темноте,
Он манит, он зовёт, влечёт меня,
Попасть к нему необходимо мне.

И голос стал проводником во тьме,
Я ступил под взоры образОв.
Мощь молитвы родилась во мне,
И была она сильнее всяких слов.

Я на колени пал, с душою обнаженной,
Моё лицо в ладони кто-то взял.
Я трясся, бредил, выл, как ума лишенный,
И во сне? Сознанье потерял.

-Вставай. - Голос прозвучал над ухом,
Я медленно глаза открыл.
Пахло чаем, сдобой, свежим утром.
- Прощен ты ныне ночью был.

Мужик, вчера к себе пустивший,
Сидел на стуле у окна.
Смущённый, мятый и охрипший,
Присел я молча у стола.

А за окном, покрытый зОлота лучем,
Стоял тот самый скит.
-Так всё, что ночью - правда, сон тут не при чём?
Я обернулся: в избе я был один.