Укатил бы давно за бугор…
Чтоб понятнее - за границу.
Не политик продажный, не вор,
И попал бы, конечно, не в Ниццу…
Это – как убежать из тюрьмы,
Упиваясь свободы эфиром.
Вот, такие дурные все мы…
Чуем связь с окружающим миром.
Наша радуга «детских мечтов»,
Как наркоз, усыпляла блаженно.
Просыпаясь, «всегда был готов!»,
Но… Вокруг всё не так совершенно.
Мы впитали тоску лагерей
И потери военной годины.
Мы жалеем своих матерей…
Им жилось, было, хуже скотины.
И уже не поможет наркоз,
Если напрочь прикован к кровати.
Истекает душа морем слёз,
Изготовясь к последней расплате…
Наша радуга
© Copyright: Тур Беловежский, 2025
Свидетельство о публикации №125050402726
Свидетельство о публикации №125050402726
Рецензии