Переулок... Присели в испуге дома,
затаившись от Велеса, жмутся друг к дружке.
Виновата она — в белой маске зима.
Примерзает язык обмороженно к кружке.
Пробирается ветер за пазуху... Вор...
по карманным пустыням уверенно шарит.
Две вороны ведут несговорчивый спор.
Скоро март, но февраль словно чёрт кочегарит.
Завтра выдохнет, выплюнув слякоть и грязь,
оставляя на окнах застывших подтёки,
а сегодня злорадствует он, не скупясь, —
просто знает, что завтра внесут в некрологи.
Жизнь и смерть как за гранью, вморожены в лёд,
тонкой кромкой идёшь, лишь бы не оступиться.
Солнце каплею бледной, по вкусу не мёд,
скарабеем ползёт по гнилой черепице.
А ночами луна голубой полыньёй
то ли в март, то ли в май незадачливо манит...
Снег в окне словно в брачную ночь простынёй
или саваном... Вечное поле для брани.
Поле брани
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125050402648
Свидетельство о публикации №125050402648
Рецензии