«Какой-нибудь предок мой был – скрипач…
…Он не играл на скрипке!..
…Я стала таким поэтом».
Марина Цветаева.
Твой предок, имея талант скрипача,
Продал драгоценную скрипку,
И в бурке казачьей на крепких плечах
Стал грабить проезжих с улыбкой.
Смычок заменив на кастет или нож,
Он страх наводил на дорогах,
И путник смиренный, уняв свою дрожь,
Без лошади плакал на дрогах.
И ты тоже грабишь поклонниц своих,
Берёшь не коней, а их души,
Ведь каждый твой смертью пропитанный стих
Мешает им Господа слушать.
И просят о смерти, прожив двадцать лет,
Девицы, дымя сигаретой,
А Божьей подсказки живительный Свет
Теряется в облаке этом.
А. Прозин
Марине Цветаевой 4
© Copyright: Александр Прозин, 2025
Свидетельство о публикации №125050401902
Свидетельство о публикации №125050401902
Рецензии
