Блуждает князь в поддьячем опохмеле,
Где вместо трона - табурет с вином.
Он правит тостом, ржаньем, дольним телом,
И черт не смеет звать его шутом.
Внутри роман, облитый самогоном,
Сюжет про боль, про женщину и зной.
Он слёзы льёт солёным перцезвоном,
И рюмкой машет, как рукой земной.
Печаль в нем бряцает, как ложки в склянке,
Но рот смеётся - в этом весь сюжет.
Он, как святой, но только в грязной шапке,
Крестит вокзал, кураж и туалет.
Он чует брешь меж истиной и плотью,
Он нюхом видит грех и высший суд.
И водку пьёт не с жаждой, а с заботью -
Ведь знает: трезвенники врут.
Хроники подогретой души
© Copyright: Черный Символ, 2025
Свидетельство о публикации №125050400133
Свидетельство о публикации №125050400133
Рецензии