За окном калитка её скрип знаком. Боль под маской смеха кружится под дождём.
Утро пахнет манкой и свежим киселём, но нет объятий мамы, она ушла как сон.
Мы пишем письма в пустоту страницы обрывая.
Мамочка, мамуля вернись за мной родная.
А в сердце замирает огонёк надежды, я детским сердцем верю что встретимся однажды!
Мама, звук, что дрожит на губах.
И слёзы ночами в подушку.
Как взрослые не могут понять что дети совсем не игрушка.
Детский дом
© Copyright: Наталья Титке-Тронина, 2025
Свидетельство о публикации №125050401189
Свидетельство о публикации №125050401189
Рецензии