Мой дядя самых честных правил,
Но речь пойдёт не о родне,
А о пути, что Бог направил –
Слагать стихи в родной стране.
О том, как мысль, подобно птице,
Взмывает ввысь над суетой,
И начинает в небе виться,
Пленяя разум красотой.
Поймать её – вот труд поэта,
Одеть в слова, в размер сомкнуть,
Чтоб искра Божьего рассвета
Могла и в строчках отблеснуть.
Язык наш – русский, величавый,
В нём мощь и нежность сплетены,
В нём отзвук нашей древней славы
И свет грядущей новизны.
В нём говор предков, сказки мамы,
В нём мудрость дедов и отцов,
И взрывов звон на поле брани,
И тихий шёпот мудрецов.
Так пусть же речь родная льётся,
Чиста, свободна и сильна!
Пусть в каждом сердце отзовётся
Её живая глубина!
Труд поэта
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125050308043
Свидетельство о публикации №125050308043
Рецензии