Парнас

Борис Билетов
Цветёт ольха, гуляют дети.
Снесли мой дом родной, в котором рос.
Судьба горька. Всему на свете
придёт разгром. Посеется хаос.

Эй, мальчуган! Я был таким же,
лепил кулич из мокрого песка.
А нынче глянь - худой, прокисший,
и только хнычет, будто мелюзга.

Над головой сгустились тучи.
И детский сад ушёл на тихий час.
Пора домой, в квартал дремучий,
в кромешный ад, зовущийся Парнас.


© Copyright: Борис Билетов, 2025
Свидетельство о публикации №125050300668
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Борис Билетов
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Борис Билетов