концерт

- давай я приеду.
поговорим.
- пас. о чем?
- без секса.
просто разговор.
- так скажи мне, о чем?
- расскажешь мне, как тебе больно.
- в этом нет смысла.
зачем?
а от тебя я уже все услышал.
и клятвы твои ничего не стоят.

как ты меня убедишь
в том,
что больше не будешь мне врать?
- да никак.
у меня есть свой внутренний мир.
я не должна его тебе выворачивать.
- ты флиртовала,
гуляла с другими
все наши отношения.
ты меня ломала.
гнобила.
из-за своих обид на всё -
ты сама мне это говорила.

- ладно, всё.
ты мои признания
и раскаяния
возвращаешь мне обратно
претензией.
мне надоело спорить.
- всё, так всё.
- считай себя жертвой.
а я пошла к Оле.
- класс.
сколько же ё***ой боли.

- ты на концерт сегодня идешь?
- да. захвати таблетки.
- от головы?
- от головной боли.

***

Захожу в пивнушку на Ленинском.
МИР ПИВА!
— Привет-привет, как дела?
— Где так загорел? Красиво.
— Мда, барчик, конечно, отстой.
— Ага. Тут вроде сортир,
но вроде и чуть с душой.

Обнялись. Сели за барную стойку.
Взяли фисташки в пакете, пиво. Сразу всё оплатили.

О чём говорили?
О ветеринарах,
привычках из детства,
любимых мемах...
Короче, не просто так пили.
А вот предстоящий концерт не обсудили.
Мы о нём как-то даже забыли.
Ну, короче — ипы свои допили,
покуррррЫли и побежали
в BASE.

Толпа у главного входа, на улице.
Стоят, курят, такие грустные.
Миллениалы, хуле.
— Мне так нравится, что тут вообще нет зумеров.
— Да. Мне даже кажется, процентов тридцать — бумеры.

Короче, стоим, дымим, шутим. Всё круто.
Но он за всё время — мне, глядя в глаза — не издал ни звука.
Зато сказал что-то ей. Не раз. Шепнул. На ухо. Сука.
А её муж мне, глядя на спину:
— У тебя так торчат завязки красиво.

Будто ты снимешь свитер —
а там купальник.

— Спасибо.
У меня, видишь, там уже лето —
внутри.

Показали билеты. Разделись. Спустились. Заходим.
Я боковым зрением на себе ловлю взгляды голодные.
Он за мной не идёт. Он идёт за ней, дверь придерживает.
Я одна. Непривычно. Страшно. Но напряжение в целом выдерживаю.

У сцены толпа. Врываемся.
Стоим как-то странно:
мы с ней — впереди.
Он — за ней.
Её муж — за мной.
Улыбается.

Шоу начинается.
Бёдра качаются.
Я себя уже не контролирую.
Спокойно. Не разгоняйся.
Не танцуй как шлюха.
Потише, милая.

Рядом она. Качается тоже. Тихонько, несмело.
Ей, чтобы быть сексуальной, не нужно показывать тело.

Жарко. Снимаю свитер. Воняю пОтом.
Она — остаётся в толстовке, но кричит уже громче,
качает смелее. Красотка. И вот он —
момент:

выходят на сцену:

йоу йоу;
all my hoods on the block
better raze it up
you better raze it up
you better raze it up

Зал взорвался.
Буквально.
Фигурально.
Во всех смыслах.
Меня разматывает так!
Хорошо (или нет?),
тебе не было видно.

Зато видели все в радиусе —  ну, метров пять.
Не понимаю — должно ли мне быть за это стыдно.

Танцую. Жопой кручу.
Вся толпа к телу близко.
И думаю: главное —
чтоб из топа сейчас не выпала сиська.

Держусь к ней поближе. Так безопаснее.
Вообще — я ничего не боюсь. Я сильная.
Так что держусь рядом просто
потому, что она красивая.

Какой-то мужик — маленький, толстый —
проталкивается мимо
и целует меня в плечо.
Я кулаком его бью в спину.
— Ты ****утая или чё?
И на меня смотрит,
мудила.

Глеб выскочил передо мной.
Грудь — колесом.
Мужик взгляд опустил
и ушёл.

А хотя, знаешь, на самом деле
Все вообще не так было.
Мужик правда поцеловал,
Правда потом
просто спокойно
прошел мимо.
А чтобы порамсить,
Мне яиц не хватило.


***

Всё закончилось.
Я себя запихнула в такси.
— Скажите,
а часто
у вас девушки плачут
на заднем сиденье?
— Нет. Первый раз,
милая.
— Правда?
И как вам?
— Не знаю,
как реагировать.