Ещё не мгла, но и не свет,
А что-то среднее, похоже
На Суд без мученика Божий:
Луна да дым от сигарет.
И лист в руке, и мыслей тьма,
Да где-то там, внутри, как в яме,
Извне нутро то, всё когтями,
О том, что в нём, Печаль сама.
Поодаль же, за Слогом дня,
С букетом лилий под часами,
Моя расхристанная память
Да в серых пятнах простыня.
И тишина, лишь скрип пера,
Всё, как и в юности... мерило
Всему, что есть - перо в чернила,
А в сердце - буйные ветра.
И напрямик, через кусты
Десятилетий и... столетий,
Уж не Творец, а теоретик
Себя всего в листы... в листы...
Как не унять огонь свечи
Лишь мыслью только, так и душу,
Её как Истину, разрушив,
Одной строкой не излечить.
Тут нужен том... иль два тех строк,
А там уж Вечная Служанка,
Пред миром этим... наизнанку,
И в Высь, и в Пламень, и в Порок!..
Ещё не мгла...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125050305571
Свидетельство о публикации №125050305571
Рецензии