Нам как всегда так надо чудо,
Как та икона мать Иисуса.
А где ее вот только взять,
Как только вот не нарисовать.
Рисуют Иисуса, так кто может,
В еврейской той одной крови.
А что у него белого цвета кудри,
Цвет неба в глазах видны.
И он в веках будет тридцати трех летним,
Как бы не старили его.
Вам смерть развешивают в церкви,
Святые все там взаперти.
Прощают все грехи при свечке,
Ты только вот им заплати.
А Бог один для нас не видим,
Душа лишь просится к нему.
А смерти вид крестов подвижен,
Что подобраться ей к крыльцу.
Нам
© Copyright: Александр Мурманский 2, 2025
Свидетельство о публикации №125050305113
Свидетельство о публикации №125050305113
Рецензии