Вперёд

Простая Простая
А лес мой рычал, угрожал, буксовал,
Растерянной, грустной
Меня рисовал.
Я вышла из леса и шла на огни.
Бодрили, манили, сверкали они.
Огни говорили: Забудь.
И перечеркни путь.
Пусть он зарастает
Могучей травой.
Красивый, слезливый,
Не твой.


© Copyright: Простая Простая, 2025
Свидетельство о публикации №125050304957
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Простая Простая
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Простая Простая

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →